О верности

Тебя я видел сотню лет назад,
Когда листал альбом у офицера.
С тех пор ищу то имя - Вера
Лишь в ворохе пустых страниц.
Не буревестник был, надрывно видел
Солёность я у губ твоих. Бродил.
Как все тогда бродили. Лишь в поисках.
И только в них. Одних.
В Отчизне, позабытой между слов.
Меж пуль. Меж грубости. И грязи.
Как девка дряная. В проказе.
Топили слово "быть".
Самими. Честными. И верить.
Что есть любовь? Но верой жить.
Не улыбаться. Не химерить.
А только выть. С собою быть.
Любить. Творить, не лицемерить.
В улыбках не топить лицо.
И честно, радостью измерить.
То, что живёт. Что от отцов.
Любовь, надежду, и уменье.
Твоё - заря. Моё - огонь.
Мы празднуем, не иноверим...
И Вера. И весна. И новь.
В меду, в поступках. В офицерах.
Ведь совесть есть. Не ей ли быть...
Пусть иногда мы суеверны.
Но править честно и... ожить. Всегда.
Во всём - не опускаться. Дарить.
И праздновать. И нить...
Лишь для тебя - не повторяться.

И нежно. Вечно лишь. Любить...