рефлексия писателя

мысли дурные лезут в голову -
сяду за ручку исписывать стены.
я чуть бы не умер, верно, с голоду -
богов и богинь разом в иглу вдену

и залатаю рваные раны
(я рвал и метал причины всех бед).
самый забытый и самый упрямый
жую и пишу. я пишу на обед,

царапаю завтрак, калякаю ужин.
"столовая" будет одинокий мой склеп,
где буду живым. никто мне не нужен.
кому-нибудь нужен дичалый поэт?

и видел ли кто его счастья улыбку?
наверно, всегда улыбается, чудик.
на памяти молод, хорош... это зыбко.
как может быть счастлив, кто не метится в люди?

да, эгоист и характера нет...
разбитая обувь, разбиты колени...
под глазами мешки, увы, не для монет...
ему просто так нравится, образ - осенний.

песком на зубах он целует детей.
объятья приятны, чтоб медленно таять.
жаль, не переносит... ненавидит людей,
любовию бога ночами рыдая.

поэт хотел принести людям счастье,
поэтому боль их растворял в себе спиртом:
он мог усыпить и заставить упасть,
когда в лице - кровь,
в сердце - бешеный ритм.

не принимая других, принимал алкоголь -
единственный друг, утоление боли.
близкие сыпали на; раны соль,
оставив себя в его жизни ни доли.

несчастлив застрявший на этом пути,
несчастлив вдвойне, кто этому рад...
взять с собой меня можешь, но любовью плати.
в плену сего мира поэт я и раб.