Богу дорог...

Рядом сидит бессловесная тайна,
Резко меняется цветность картин
И в уголке, почему-то, печально
Молится Богу дорог пилигрим.

Шёпотом тихим слова непонятны,
Что-то о ветре, сезонах дождей,
Где-то потерянной было удаче
И о пристанище блудных ночей...

Гостем, идущим бескрайней дорогой,
Пыль поднимая и грязью скользя,
Он так немногого просит у Бога,
Чтобы не смыло следы от дождя...

Чтобы не рвал душу ветер-бродяга!
В сущность миров не вторгалась тоска
По межпланетному, просто, бессвязно!..
И выносил всё, что даже нельзя...

Чтобы однажды к двери и порогу
Тропами странствий его довели!
Что-то опять о надежде, немного.
И о сверкающей звёздной пыли...

Про башмаки, что всё рвутся и рвутся!
Времени крохи уже не считать...
Что-то из книжки с названием "Конфуций"
Хочет кому-то чуть-чуть прочитать...

Старая книжка, истёрта обложка,
Не достаёт пару сотен страниц...
Просит вернуть, хоть немного! Немножко...
Или же новую кем подарить...

Просит попутчиков, только подольше
Одной дорогой достало пройти.
И направления в этой дороге
Просит не путать, не сбиться в пути...

Рядом сидит бессловесная тайна,
Резко меняет облик картин!
А в уголке, почему-то печально,
Молится Богу бродяг пилигрим...

13.01.21.