Росчерк судьбы

Росчерк судьбы

Всем было вечером не сладко.
Особо тем, кто - не убит.
Звенела мокрая брусчатка
В столпотворение копыт.
В безумной пляске патриотов
и заблуждающихся масс.
Сошлись матросы и пехота,
крестьяне и рабочий класс.

Мерцало небо куполами.
Горела пламенем судьба.
Опасен город был углами
из-за которых - шла пальба…
Опять строчили пулемёты.
Штыки прокалывали грудь.
И души строились в полёты –
их было больше не вернуть.

У всех свои влеченья к сути
И все идут своим путём.
Вот, и Россия на распутье…
Что приключится – подождём!
Надежды вырвались из плена,
оставив мертвенный оскал,
преобразивший волны в пену –
на обречённых ликах скал.

Валун рассыпался на части.
Под сапогом монарший трон.
Успел к последнему причастью -
Царя уже последний стон.
На ветках строятся вороны.
Над смертью кружат сизари.
Врагами полнятся вагоны –
спешат уехать до зари…
   
А то, потом, уже не выжить
тем, кто пока во мраке жив.
Смерть за углом уже, всё ближе,
Крик: «За Отчизну!» - видно, лжив.
Смерть проплывает невской гладью.
Пуст и печален Летний сад,
где словно росчерком в тетради -
жизнь укрывает листопад.

Игорь Деордиев
Из книги «На приисках надежд»