Сорок сороков

Вдоль  по  Тверскому   снег  и  ветер  ледяной.
Не  просто  ветер,  а  недобрый  ураган.
Я  не  хочу,  а   он  зовёт   меня  с   собой   -
По  кабакам,  по  кабакам,  по  кабакам.
А  где-то   куксится  холодная Рязань,
И  под  гармонь  Демьяна  Бедного  поёт…
А  где-то  беды,  что  в  словах  не  описать,
И -  понимая  всё  -  сидит  поэт  и  пьёт.


Моя  прекрасная  страна!
Тебя  судить  я  не берусь.
Но  почему  ты  так  грустна,
Моя   берёзовая  Русь?
И  будто  кто-то   говорит   -
Что   я   жиган,  а  не  поэт…
И  до  зари,  и  до  зари   -
Со  мною   бога   будто   нет…
А  поутру -  легко-легко   -
Что  я   певец,  а  не  жиган,
И  -   чтоб  я  жизнь  не  прожигал   -
Звонят  мне  сорок   сороков.

Уставшей  женщины   умелая  рука
Меня   касается  -  я  с  вами,  мон  пари!..
А   где-то  бедные  деревни  в  огоньках,
А  где-то  волки вышли  к  яру  -  залегли…
Меня   Берлин  холодный  примет  не  в  штыки,
И  скоро буду  я  Америкой   согрет…
А  где-то  в  печку  мать   глядит  на   угольки   -
Гадает-думает,   живой  я  или   нет.

Моя  прекрасная  страна!
Тебя  судить  я  не берусь.
Но  почему  ты  так  грустна,
Моя   берёзовая  Русь?!
И  будто  кто-то   говорит,
Что   я   жиган,  а  не  поэт…
И  до  зари,  и  до  зари   -
Со  мною   бога   будто   нет…
А  поутру -  легко-легко   -
Что  я   певец,  а  не  жиган,
И  -   чтоб  я  жизнь  не  прожигал   -
Звонят  мне  сорок   сороков.