Морфеем Морфiй обкололся
И прилег на дно колодца,
Булгаков там Записки пишет,
За стеной скребутся мыши.
А за окном страна грохочет,
Ох и темны будут ночи:
Костер людской, на язык остер,
Берет топор… себя в кровь стер.
Морфея Морфiем сгубили,
Нечего просить у были,
Страна сама болеет тяжко,
До беды одна отмашка.
Вам ломать страну. А нам строить
Ох и много будет боли.
Упрямо из пламя родится
Не страна у нас – Жар-Птица.
13./15.01.2021
1917. Морфiй
© Copyright: Никола Кузнецов, 2021
Свидетельство о публикации №121011306004
Свидетельство о публикации №121011306004
Рецензии