В поленнице дрова всегда сухие.
Набрал охапку и принес домой,
Печь растопил и стал писать стихи я
Под треск поленьев и сердитый вой
Январского, пронзительного ветра,
Часов настенных равномерный стук.
Под шорох, крышу трогающих, веток,
И скрип досок, набравших теплоту.
Под звук машины где-то буксовавшей
И лай собак на чьи-то голоса.
Под бульканье кастрюли с пшенной кашей…
И почему я начал их писать?
С тоски, для развлечения, со скуки?
Нет нежных чувств, да и слова не те.
Зарифмовать успел лишь только звуки,
Пока варилась каша на плите.
***
© Copyright: Блик, 2021
Свидетельство о публикации №121011209939
Свидетельство о публикации №121011209939
Рецензии