Журналы писали 16

        ТОТ ДЕНЬ, КОГДА…

Мой город... Часто начинаю
Вот так стихи, и вновь начну.
Ночь белая. И я не знаю,
Куда пойду, когда усну...

Не устремлюсь в любовном пыле
К скамейке на краю земли.
Любови юные остыли,
Мечтанья вешние прошли.

Пожар угас, но есть горенье,
Как бы свеченье с ночью в лад.
Души спокойное волненье.
И мерный шаг. И долгий взгляд.

Вы также город открывали,
А нынче очередь моя
Идти от здания — к детали,
От фриза — к лепке бытия.

И вновь, и сколько раз вернуться,
Сравнив с почерпнутым из книг.
Но вот ведь — тянет прикоснуться
И пальцы задержать на миг.

Ограды с деревом срастанье
Погладить, слыша сердца стук.
Ещё как будто — не прощанье,
Но сам в себе замечу вдруг:

Как прислонившееся к своду
Плечо войдёт в кирпичный строй.
И как опущенная в воду
Рука становится рекой.

Лицо сливается с корою,
А голос — с песнею ветвей...
И так предчувствую порою,
Что ощущаю кожей всей

Тот день, когда у тихих строчек
Остановив свои года,
Уйду в пространство белой ночи
И растворюсь в ней навсегда...

Олег Цакунов
(«Нева», 1989, № 2)