Колючий дождь, к финалу ноября,
крестами чертит ломкость параллели,
где запах тел, прикованных к постели,
смешался с философией червя.
Мне чудится, что на исходе век…
След от протектора, по скользкой грязи,
как запятая в выцветшем рассказе —
в полях блокнота выпал первый снег.
Он шепчет, шепчет, шепчет: «до весны!»,
ломает грань упрямой перспективы;
конец тоннеля, свет, локомотивы,
конверт без адреса, сожженные мосты.
Мой апокалипсис на псевдорубеже,
клич всадника, чей конь бледнее мела,
порядок хаоса и кодекс беспредела —
всё сумасшествие, что я несу в себе,
пугает обывателя цензурой.
Мораль и принципы я утопил в вине,
эмоции скрывая, в слабине,
за жёсткой, эмфатической фактурой.
2010 — 2021
К финалу ноября
© Copyright: Листат, 2021
Свидетельство о публикации №121011206680
Свидетельство о публикации №121011206680
Рецензии