Так выходят из комы...
Прорастают во ржи.
Мир, до боли знакомый,
Выясняется – жив!
Больше звуки не тонут
В полынье одеял.
Я – осушенный омут.
Или это – не я?
Я! Дорога и тот же
Фонаря ореол.
И на спинах прохожих
Неба крупный помол.
11.01.2021
Свидетельство о публикации №121011109895