Когда переполняется всклень душа,
словно в шаге от пули или ножа.
Полыхнёт! И осыплется с памяти ржа...
Так бывает.
Сам не знаешь, где выронишь, где - найдёшь.
Где свезёт, а где - во весь мах огребёшь.
В спину часто на сдачу, как медный грош,
прилетает.
Ты сгораешь в костре из наломаных дров,
"профи" по нахождению "пятых углов",
потерявший так много счастливых подков -
с рук сходило.
Подлетает полушкою сердце твоё.
Откуёт для него где-то мастер копьё.
Пролетит сквозь тебя, проводив остриём
до могилы.
Слиток памяти словно железо в башке.
Вспоминаешь о времени и о реке,
что бежит сквозь тебя, как монетку в руке,
накрывая.
Небом судьбы сосчитаны все, до одной.
Медный грош упадёт вдруг ребром на ладонь.
Ты встаёшь, закрывая пробитой спиной
свою стаю.
Почти самадхи - 3
© Copyright: Дмитрий Бутко, 2021
Свидетельство о публикации №121011109450
Свидетельство о публикации №121011109450
Рецензии
