Она не дама в страусиных перьях,
Не носит бус коралловых, как кровь, —
Она смычок, играющий на нервах,
Натянутых на тонких струнах слов.
Не жди поклонов низких, реверансов,
Беседы лёгкой под бокал вина:
Порой дикаркою под бубен танцев
Стремительно ворвётся, как стрела.
И исчезают очертанья мира
С его цивилизованной толпой,
И голос незнакомый из эфира
Властительно уводит за собой.
И горестно, и сладостно, как в детстве:
Мучительно познание строки,
И всё же с благодарностью, что вместе,
Всё принимаю из её руки.
Муза
© Copyright: Марина Крылатова, 2021
Свидетельство о публикации №121011109253
Свидетельство о публикации №121011109253
Рецензии