Воть ездють в электричках быдлы
И матом! Матом! Матом кроють жизь.
Мне чужды те высокие надрывы.
Не всем же в этом мире быдлом быть.
Мне мажет маслом прекрасные картины
Природа, что за окнами бежит.
Берёзок стан бело-тигринный
И Чусовая, что скатертью рябит.
Узоры облаков, сквозь солнца призму,
Рисуют образы из акварельных лиц.
Парча на небе золотится нитью,
По горизонту кромка тучных птиц.
А рядом всё скрыпит седло от мату.
Там, на извилинах, наколки. Купола!
И руки в масле, сердце льёт парашу,
У тех, кто сгнил, кого слепа душа.
До Ильмовки
© Copyright: Григорий Перцев, 2021
Свидетельство о публикации №121011100089
Свидетельство о публикации №121011100089
Рецензии
