Золотиста пыль над головой...

***

Золотиста пыль над головой,
А подвал – как вымазанный дёгтем...
Друг мой бледный, возраст роковой.
И скатёрка морщится под локтем.
В темноте – бумагою чиста,
Не считая ранки от портвейна.
Вот уже и пережил Христа –
Как теперь смотреть благоговейно...
Вот уже прищурился Дантес
В сердце непутёвое как чудо...
А у нас - всё тот же диатез:
Россыпь дел и судорожность зуда.
Слава богу, выше не взошли
(Слава той, что ставила барьеры...),
Что сидим на краешке земли
В стороне корриды и карьеры,
Свесив ноги в сумерки...
Ну что ж,
В наши дни и этого немало.
Стисни зубы, годы не итожь,
И забудь, как небо обнимало
На платформе юности...
Пуста,
Как проформа, - серая платформа.
Не спасёт, что тёплые места
Не для нас, простившихся повторно
В эти дни, щемящие, как те:
Звёзды в щёлке общего барака,
Голод рук по спящей высоте...
Прочность «производственного брака»...
Сотвори хоть что-нибудь; женись!
Это просьба, а не разрешенье.
Мы уже соскальзываем вниз...
Ворот жмёт, как при смерти – ошейник
Волю вспоминающих дворняг,
С хрипом уползающих из дома.
Одарённый крыльями бедняк,
Сгубит нас по воздуху истома!
Мы ещё и не были совсем
Там, где наше истинное место.
Роковая цифра – 37.
Каземат уютнее насеста.
Горка яблок.
Хмурое клише.
Холодок железный учрежденья.
Мышь под полом.
Кошки на душе.
День поминок первого рожденья...