Степью, полем русским, называют
Тот простор: лишь ветер, да ковыль.
Вороны, орлы над ним летают,
Зной, от табунов несётся пыль.
Всё в цветах, и воздух пахнет мёдом.
Даль Великую охватывает взор,
Где, за бесконечным небосводом,
Не найдешь к чему-нибудь укор.
В старину, ямщик зимой бывало,
Замерзал, под злой метели вой.
Тройка с силой снег густой взбивала,
Вот и виден столбик верстовой.
Степь, полынь, привольное раздолье,
Жаворонки в небе - дивный сон.
Так и хочешь, отпустив поводья,
Бубенцов услышать перезвон.
Степь
© Copyright: Александр Морозовъ, 2021
Свидетельство о публикации №121011107341
Свидетельство о публикации №121011107341
Рецензии