Попросим у них мы прощенья

Чуть-чуть семеня по бульвару,
Согнувшись, с клюкою в руке,
Старик к овощному базару
Несёт что-то там в рюкзаке.

Средь шумной и суетной давки,
Где говор сжимает виски,
Свой скарб разложил на прилавке:
Ножовки, рубанки, тиски.

Когда-то в руках его сильных
Строгали, пилили, гудя,
Семью его, хоть не обильно,
Но всё же снабжали трудясь.

Но в грозные годы сражаясь,
Он руку свою потерял,
Всё ж мирным трудом занимаясь,
Себя он всегда подбодрял.

Хоть был инвалидом, но всё же
Работал как мог и жена,
Всё в жизни своей подытожив,
Его всё ж любила она.

Хотя и рукав его правый
Пустой был, засунут в карман,
Клал левой пахучие травы,
От них был приятный дурман.

Трудами своими гордится,
Лечебные свойства хваля,
Кому-то трава пригодится,
Коль сердце иль ноги болят.

А как быть с его инструментом?
Ужель нет кому подарить?
Ему же претят сентименты –
Прервалась генетики нить.

Мальчишкой ещё в сорок первом
Под бомбой погиб его сын,
Ему он отдал бы наверно
Сундук инструментов с аршин…

Таких стариков на вид строгих
Мне видеть уже привелось,
До дней наших очень немногим
Дожить уж сейчас довелось…

Попросим у них мы прощенья,
Что мало их славим сейчас,
Подарим любовь, уваженье –
Их скоро не будет средь нас…