Пою поэзии России!

Пою поэзию России,
Что полна чувств и нежной силы,
Что в русских душах родилась,
В потомках, что отозвалась!

Она и сказками прекрасна,
Фантазия всех сказок ясна!
Она добра, она нежна,
Мечтой народа рождена!

Народа жизнь была трудна,
Но – это весь народ сплотило!
Фантазию – то возродило,
Кончалось счастьем, всем, она!

В всех сказках жил предел мечтаний,
Сбывающийся быстро, вмиг!
Преодоленье расстояний,
Различных жизненных интриг!

В них ум, добро лишь побеждают,
А злая сила терпит крах!
Все злые силы отступают,
Интриги рассыпая в прах!

Добру все, в сказках, помогают –
Медведи, волки, журавли!
Ему и транспорт предлагают,
Везут добро на край Земли!

Везут за сказочной невестой,
Прекраснее которой нет!
Чтоб «замесили они тесто»
И жили б до преклонных лет!

Лишь где – то «с края», злая сила,
Добру, что просто не страшна,
Добро, что победить бессильна
И будет им побеждена!

Поэзии язык прекрасен,
Он очень добр, хоть и контрастен!
Он аллегорией силён,
Оттенков, массой, полон он!

Красой оттенков он сияет,
Он радужен, он привлекает!
Да, он оттенков индивид,
Того он песнею звучит!

Сверх выразительна и проза,
В ней есть тепло, и есть морозы!
То ж, выразительна она,
Цветами радуги полна!

Второго Пушкина нет в Мире
И Лермонтов ему подстать!
Поэтов, русских, тьма в эфире,
Русь – поэтическая мать!

И я пою язык России,
Великий, Пушкина язык,
Что обладает доброй силой
И радужен, чей светлый лик!

Я не поэт, а графоман,
Я это чётко понимаю!
Вот рифмой, русской, просто пьян,
Того ей стих свой посвящаю!

Живи же песня соловья,
Положенная на бумагу!
Ты – стихотворная струя,
Пьянящая меня, как брага!

Жаль, Мир наш очень изменился,
Всё тише пенье соловья!
Ушла поэзии струя,
Лишь тоненький ручей пролился!

Век ХХ1-й весь в крови,
В нём кровь течёт, в нём нет любви!
Не ум, в нём, властвует, а сила,
Людей умы, что изменила!

Прогресс людской родил фатальность,
Пока такая в Мире данность!
Есть выбор, людьми  - то всё дано:
Иль петь, иль в Лету, чрез окно!

И, если мир людей исчезнет,
А вместе с ним и мир зверья,
Исчезнет Мир и от болезней,
И от диктата «воронья»!

Исчезнет всё, навеки, в Лете,
Исчезнет память обо всех!
Никто не вспомнит о поэте,
Войны, фатальной – то успех!

Он не воспет таким, поэтом!
Мир, этот, дыма и огня,
Творец наш, предсказал нам Лету,
На этом точку ставлю я!