Вперед!
Ты отрясаешь прах
стихов, и ловишь электричку,
как воздух обожженным ртом.
Полночный час.
Пути ведут тебя за окоем.
Пей эту ночь.
Пусть тьма кусает спичку
случайной рифмы…
Больше петь огнем
не должен ты.
Огонь как странный миф мы
может быть припомним…
но потом.
Ты едешь в ночь.
Ты отрясаешь прах.
Будь холоден,
будь льдом,
будь кораблем,
оставленным во льдах
и ставшим сном.
Будь сном, записанным в тетрадь,
и ставшим вдруг
простым желанием писать,
набором букв.
Будь сном.
Вперед!
Лети ликуя…
Для писем на коленях,
огнем объятых как поленья,
опять придет черед.
И в них не будет этой рифмы,
а значит сожаленья.
Покоя вместо поцелуя
не будет в них.
Вперед!
Вперед, ты отрясаешь прах
© Copyright: Иона Грант, 2021
Свидетельство о публикации №121011104808
Свидетельство о публикации №121011104808
Рецензии