Поэзия - это банка икры мало-мальски достойных слов,
Растянутая на толстые белые ломти поэтических вечеров.
И так можно жить! Если на языке остаётся соль рефлексии,
А хлеб не тонет в пустых распорядков вялой душистой плесени.
Поэзия - отстало-радостный мандарин, души и ума синергия,
Спешишь омыть, очистить, отдать, а в ответ: на твою у меня аллергия.
Забудешь, засунешь подальше в карман заветный когда-то плод
И сам не заметишь, как сладкою горечью рифма по брюкам стечёт.
Поэзия - это тазик салата, полумёртвый к пятому января.
И чем больше всматриваешься в майонез, тем больше он всматривается в тебя.
Это всё, что останется у тебя на излёте и будних, и праздничных, и последних дней.
И если скисший твой слог тебя не убьёт, то может сделать тебя сильней.
Новогоднее
© Copyright: Антон Шапко, 2021
Свидетельство о публикации №121011103462
Свидетельство о публикации №121011103462
Рецензии
