Поэт опальный
Могильный тлен и крест над ним,
Покойно спит поэт опальный,
Не в склепе спит, как дворянин.
Его могила одинока,
Он пал от злобы и руки,
Тоска и боль в сердцах высока,
И раны в душах глубоки.
Могилу рыл убогий малый,
В лохмотьях он влачил свой век,
Несчастья видел он немало,
С проклятьем бедный человек.
Оградку укрепят не скоро,
Могильный холмик подождёт,
Живым останется укором,
Барвинок прежде подрастёт.
А рядом белая берёза
Склонилась в трауре над ним,
И соки льёт подобно слёзам
Над тем, кто прежде был любим,
Писал весенним менестрелем
О красоте родных полей,
О родине, где птичьи трели,
Как о невесте пел о ней.
Поэта век не долог, краток,
Он благодарности не ждёт,
От славы маленький задаток
К Парнасу путь его ведёт.
Голов горячих, доброхотов
Гримасил бешеный аккорд,
И аноним из этих, кто-то
Напишет, что поэт был горд,
Что он бездарен и повеса,
Ему бы вирши сочинять,
И он далёк от политесов,
Анафеме его предать!
Хрипит обструкция бульвара,
На полосе газетной – гвалт:
Не видно в нём поэта дара
И он несносный музыкант.
Все эти бредни о поэте
Он выдержать уже не мог,
Инфаркт один, второй и третий,
В могилу гений музы слёг…
Дождём омыт погост печальный:
Могильный холм и крест над ним,
Затих навек поэт опальный,
Не в склепе спит, как дворянин.
10 января 2021г.
Свидетельство о публикации №121011009226