Свежо, в избе-то поутру;
зажгу свечу, протру иконку.
Почищу апельсин, сожру,
а корки брошу в самогонку!…
Перетряхнувши, что взошло,
навоза пласт перелопатив,
я вдруг пойму, что всё, прошло,
что не в зените я, в закате!
… А всё же не верится, что тот,
кто шел на дно и в небо прыгал,
теперь надежд не подает,
а ведь ногами ловко дрыгал,
в застолье звонко запевал,
пред девами ужом крутился!…
Ну да, бывало, выпивал,
а вот не сник, почти, не спился!…
Для каждого свой груз, черёд,
свой голый нерв, своя дорога.
Тащусь, хоть как-то, но вперёд,
до своего, уже, порога.
А осень гонит в даль клины,
все меньше лиц знакомых рядом.
Душа же просит тишины,
и понимающего взгляда…
Я фотографии протру,
расставлю их опять по полкам,
начищу картофан, сварю…
Да под селёдку, с самогонкой!…
Я фотографии протру
© Copyright: Александр Морозов2, 2021
Свидетельство о публикации №121011007210
Свидетельство о публикации №121011007210
Рецензии