Смерть поэта

Ствол пистолета своим тупым рылом уставился прямо ему в  грудь, 
Затем,  покачавшись, как бы в раздумии - разворотить ли ее превратив  в кровавое месиво из кусков мяса и костей,  стал опускаться пока не очутился на уровне паха.
По видимому, стал представлять в каком виде тот будет после выстрела.
Кусок свинца, весом 15 грамм, способен сделать чудеса с человеческой плотью. И ему глубоко плевать что из глаз жертвы брызгнут слезы, а из уст раздаться вой, что его родные и близкие будут бегать вокруг и заламывать руки... пока он будет корчится в луже крови смешанной с  мочой. Непроизвольно выплеснутой из огранизма от ужаса и боли.
Ему даже плевать на молитвы о помощи и пощады изрыгаемые из глотки.

Всего лишь миг - разделяет два мира... сияние солнца, речи друзей, мечты, пение птиц, вкусный обед и планы на вечер - от мира где картины ада, ужаса и боли. Черных туч смерти которые висят уже над тобой.
И когда наступит этот миг - порой ты выбираешь сам.

Как оказался он на дуели?
Отчаянно пытается вспомнить...
Лежащий на земле,  ты задирает глову кверху и видит глаза друзей полные жалости и сострадания.
- Как я тут оказался? Почему Вы,  друзья мои, не спасли меня? Не отговорили от этой чертовой дуели?
Как же хочется вернуться в тот прежний мир снова - шутить, смеятся, ревновать и любить... - но теперь, не ты выбираешь где тебе быть.
Учись жить в новом мире, приятель!
Где-то рядом слышны крики - - Где же доктор, черт побери???
- Как??? Вы не взяли его с собой????

Кто-то бормочет - .. Кто же знал что так получится.. они же родственники... женаты на сестрах... кто же знал...

Только теперь он начинает вспоминать - как он оказался тут.
 О Боже!!!
Еще пару минут назад, он мог одним движением руки отменить дуэль, одни лишь совом, или своим взглядом...
Ну не дурак ли?
Хочется выть.
И он не смотрит больше в небо, поворачивает голову к земле, но боль такая что он вгрызвается зубами в землю.
Вот его пытаются приподнять - кажется... волокут к карете...
Кто-то пыхтит рядом.

Воспоминания теперь четкие и ясные.

Вот она... самая красивая женщина в столице.
Из-за нее он здесь...
Почему???
 Он был некрасив, низкого роста, рыжий, да еще и не богатый.
Зато он имел то - чего не бло у других - он был талантлив.

Силу своего таланта - он понял не сразу.

Сначала, обольстил всех местных красоток, потом тех что из провинции.
ПОему женщины кидались на него?
Кажется, это было отмечено еще древними психологами.
Страсть женщин - к талантливым людям.
У простых людей - это встречается один раз на тысячу.
А у аристократок - это заболевание оказалось поголовным.
Вдобавок, у аристократок - не было секса с другими сословиями. Те что низшие.
Поэтому не было ни спида, ни сифилиса, ни трипера.
Секс внутри своего сословия - оказался безопасный и доступный.
И весьма распростарненный.
Лишь бы поменьше посторонних глаз.

Итак, поимев всех местных красоток, он решается взять кусок пожирнее - самую красивую невесту столицы.
Пару красивый сихов, посвящений, краисвые речи - и вот она идет под венец с ним.
Как будто не замечая, что он уродлив, беден...

Пока она не прозрела - быстро делает ей детей... четверых.

Вот  и все.
Ловушка для красавицы - захлопнулась.
Многие в нашем мире -   делают подобное. Что-бы переселится из деревни в город, или ради картеры.

Только его ловушка - дырявая оказалась.

Когда кровь вдруг начинает кипеть.
Этого никто не знает.
Это - интуиция.

А интуиции плевать на талант и сладкие речи.
Они живет инстинктами.

И вот когда, на балу, к ней подхожит молодой француз - она вдруг краснее.
Почему она заволновалась?
Смутилась?

Почему волнуеться молодая жеребица -  когда к ней подходит молодй жеребец? Бьет копытами об землю, из уста вырывается жар...

Может она, и сама не поняла почему смутилась.
Как и француз - почему не может оторвать от нее свой взгляд.
Только наш бедный, некрасивый поэт - все понял.

И даже четверо детей не смогут остановить загоревшуюся кровь.

Пока она еще стараеться быть прежней, говорит что любит поэта.

Только он - уже не верит ...
Он - слишком испорчен.
Он знает больше о влюбленности - чем знает она.
И тогда...
Для начала - запрещает французу приближаться к ней.
Тот -  по сути, еще и сам как взрослый ребенок, - не понимает что с ними происходит.
Как она - он уверяет что ничего плохого он даже и не думал.

Только почему, когнда они встречаются взглядами с друг другом -  прячут глаза, смущаются  и краснеют?

Они - не знают.
ТОлько он - знает.
Кровь породистого  жеребца и элитной жеребицы - заставляет их  делать это. И она не успокоиться пока они не спарятся с друг другом....

- А может французу уехать? - С надеждой думает он.

Все это - замечают окружающие.

И начинается игра.
Где вылазит наружу - зависть к таланту поэта, к его любовным победам, его везенье с первой красавицей столицы...

Теперь, окружающие - начинают подчеркиваться его уродливость и ее -  красоту, книги поэта уже не печаются как прежде, и это еще более подчеркивает его нищету. Местные красотки уже отворачиваются.
Вскоре начинают издеваются и над его ревнивостью - изображая шизофреником.
Полным неудачником и уродом.

И при всем этом, рядом с ней - крутиться молодой породистый жеребец. Выбивая пыль копытами от нетерпения.

Вы скажите - а как же четверо детей у нее?

Он оглядывается - а вокруг улыбки ... Ты же сам знаешь, прокормить их будет нетрудно.

Жеребец вдргу топнул копытами и делает предложение - ее сестре Это значит, что никуда он теперь не исчезнет.. не уедет.. не растворится... он всегда  может прихожить на обед к ним, и просто в гости..
Даже, когда его нету дома...

А может, припугнуть его? Сделать врагом на всю жезнь? Тогда он не сможет  придти в гости... просто так...

Причина - находится пустяковая.

Глупое, отчаянное писмь сгорающего от ревности неудачника.

Всесто шутилвого ответа - ответ положительный - дуель так дуель...

Никто не верит, что мужья родных сестер - способны реально убить друг друга...
Что скажет одна сестра - другой?
Сможет ли та, другая - быть счастлива когда знает что несчастлива - первая?

В итоге, никто не верит в серьездность дуели настолько, что даже доктора не бурет на нее.

Лишь шопотом, сестры берут обещание от мужей - не больше чем царапина, от пули. И то лишь на ноге...

И вот, пистолет жеребца направляется на ногу бедного поэта.
Тот на мгновение застывает, как бы боясь что-бы неловное шевеление - не сбило наводку и пуля не попала куда глубже.
Только что это?
Или корвь в жеребце заиграа снова ... или помутила разум ему?
Дуло пистолета вдруг подымает вверх.. и вот уже оно  упирается в грудь поэту...

- - Ты и вправду выстрелишь мне в грудь? -  Он смотрит в глаза жеребцу и видит лишь как помутнел его взор...
- Ты что, вправду любишь ее??? - Вдруг осеняет поэта. Он хочет отшатнутся но тело становится как будто чужим.
В последнюю секунду. француз как бы неимоверным усилием воли пытается опустить пистоде снова, к ноге, но на пол пути - раздается выстрел...
Пуля пробивает верхнюю часть ноги, ударяется об кость, раздрабливат ее  и изменив движение влетает в живот.

- Ах! - Раздается вскрик.

Путь жеребца теперь свободный - мелькает в голове.

И он падает на землю теряя сознание ....

Потом будет доктор, случайно встретившийся им по дороге.. и потерявший сознание когда увидил степерь разрушения от пули....  молитвы о прощании, покаяние, напутствия жене и запах от лампад и свечей по всей комнате.
Еще была надежда.
Она умирает последней.
Но наа второй день его кинуло в жар.
И он больше ни во что не верил.

Зато, все те кто был рядом с ним - вдруг поняли что талант поэта - вечен. И их имена, как тех кто был с ним рядом - остануться на века теперь.
Вдруг резко начинают помогать семье поэта те, кто раньше отворачивался.
А все те кто смеялся над ним при жизни- начинают прославлять и гордиться что знали его.
Даже француз - впоследствии не раз хвастался тем что случилось с ним.
И его можно понять -  кто бы помннил его - если бы не дуель с нищим поэтом?
Который потом, вдуг оказался гениальным...
 Случайно ли?

Стит ли удивлся, что путь - как оказаться в истории не сильно перетруживаясь - запомнился человечеству.
И пошла пляяда убийств знаменитостей, лишь что-бы его имя оказалось рядом...

Но это уже, как говорится - совсем другая история.