Как странно... Проходят годы.
И твой человек исчез.
Во внутренней ты свободе...
Посланник он был небес.
А ты его ждёшь, как прежде.
Порою ночной глядишь
В окно...растворясь в надежде...
И в сердце его хранишь.
Как странно...Ты слышишь голос,
Во тьме его силуэт.
И это какой-то космос.
Уже так немало лет...
Как странно...
© Copyright: Ирина Журина, 2021
Свидетельство о публикации №121011002857
Свидетельство о публикации №121011002857
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.