Шалман

Каждый вечер у метро, где горит
старой вывески огрызок во мгле,
и притягивает, будто магнит,
всех бродяг и работяг на земле -
там душевный разливают уют
янтарём переполняя стакан,
и на улице его тоже пьют
в закутке под сигаретный туман.

Разливаются пятнадцать сортов
на засиженных дубовых столах,
с натюрмортами из рыбьих хвостов,
и с пинапом на рекламных листах,
мне бы мимо проскочить до метро
не заглядывая в старый шалман,
только жаждет после смены нутро
окунуться в разливной океан.

Сразу станет веселей на душе,
суета переосмыслится вдруг,
перестанет беспокоить уже
надоевшей повседневности круг,
растворится соль текущих проблем
в чудодейственном напитке и вот,
постепенно трансформируясь в мем,
всё на задний план отойдёт...

А потом придут обрывки стихов,
и нежданно переложится мысль
прямо в душу из потасканных слов
обретающих повторную жизнь,
прямо в сердце зародятся они -
эти выстрелы отрывистых фраз,
и украсят посеревшие дни
с поволокою мутнеющих глаз.