Сентябрь зябко-стылый. Болит голова.
Леса оголяются в стыни.
В душе почему-то не бродят слова.
Она от всего – как пустыня.
На грядках – лишь кучка живых хризантем.
Алеют, желтеют сквозь бурость.
Душа исписалась. В ней нет уже тем.
Угасла, остынув, фактура.
А скоро совсем к нам морозы придут,
Задуют ветра ледяные.
И как же меня угораздило тут
Прижиться в холодной России?
25-10-2020
Сентябрь зябко-стылый. Болит голова...
© Copyright: Людмила Мысова, 2021
Свидетельство о публикации №121010908603
Свидетельство о публикации №121010908603
Рецензии