Мимикрия

Я вышел в Жизнь - и затерялся,
поскольку всё - фотомонтаж,
но, если сдёрнешь с лика маску,
тебя возьмут на карандаш.
Пигмалион - образчик стиля.
Душа врастает в маскхалат.
Одна забота - чтобы с тыла
тебя не взял на мушку взгляд,
из тех, что чувствуют затылком,
когда мурашками проймёт...
Учили нас... не лезть в бутылку,
не путать жизнь и дикий мёд.
Учили нас: не быть - казаться,
мерещиться во сне врагу...
И Судьбы наши - как абзацы,
и в каждой строчке - ни гугу!
Сны заменили на эрзацы -
в холодный пот бросало сны,
кусали тощие матрацы
Отчизны бритые сыны,
когда набита жизнь соломой,
когда Судьба твоя - пустяк...
Но обух плеть не переломит...

«Пошло всё к Чёрту! - я устал...
Без ног валюсь, без рук ручаюсь,
что всё - пародия... дерьмо!» -
когда бы не было печали...
хотелось плюнуть... и домой.
В душе скулёж от ностальгии,
а на зубах скрипит песок...
Здесь можно сдохнуть, можно сгинуть...
Но надо! надо!.. - марш-бросок.
О чём тут думать?! - надо выжить...
Ведь дуракам всегда везёт?
Под этим солнцем весь я выжжен:
дотла - душа, дотла - мой взвод...

Меня вернули в жизнь... пинками,
так жаль - беспечным был наркоз.

Союз исчез - как питекантроп,
а я? - ...пасу в деревне коз.