Огонь косит поле пшеницы.
Им страшнее ве;сти нет сроду.
В погребах, подполье не спится
Мирным, простым хлеборобам.
Засверкали округой зарницы,
Где война шла - горели хаты.
Полыхало от самой границы.
От сохи уходили в солдаты.
Сажа, копоть полем клубились,
Селом горе плелось, огородом.
Но фронту помочь стремились
Землепашцы мои, хлеборобы.
И притихла деревня, грустнела
Ещё детству несметно трагедий.
В чёрном горе дома сиротели,
Но была всё же, вера в победу.
Было холодно, голодно семьям.
Но как выжить, деревня, знала.
Лебедою, спасаясь от смерти,
Фронт плечом своим подпирала.
Пусть икон о селянах не видели,
И молились им в храмах чтобы.
Вы святые! Врага победители!
«Не святые» мои хлеборобы.
© Дроздов В.И., 2004
Святые мои хлеборобы
© Copyright: Виктор Иванович Дроздов, 2021
Свидетельство о публикации №121010905748
Свидетельство о публикации №121010905748
Рецензии
