Одинокий поэт

Этой ночью безлунной родился поэт,
Одиноким и гордым явился на свет,
И укутавшись в старенький клетчатый плед,
С этим миром во тьме он лежал тет-а-тет.

И никто на планете поверить не мог:
Появление в жизнь - только первый урок;
Испытаний немало пошлёт ему рок;
Будет счастлив порой он,но...Всегда одинок.

И прошёл он немало, немного,
Не жалея стареющих ног,
Он повсюду искал то, что ищут,
Покидая родимый порог,
И повсюду искал он подмоги,
Но никто ему не помог,
И никто никогда не узнает,
Поэт... Он был так одинок.

Он всю жизнь безнадёжно пытался идти,
Чтобы где-то спутника жизни найти,
Он мечтал свои чувства сквозь всё пронести,
И от одиночества душу спасти.

Промелькнул этот мир, как при быстрой езде,
Он свято верил в удачу, был верен звезде,
Всегда держал он порывы в узде,
Он был так одинок...
Он был во всём и везде.

В этом мире огромном он выжить не смог,
Он попал в паутину,  был так одинок,
Провалившись в рутину разлук и тревог,
Он всё видел сквозь пальцы, читал между строк.

Нет чудес беспричинных, и он их не ждал,
Он лежал под луной и о солнце мечтал,
В одиночестве гордом он молча страдал,
И, пытаясь открыться, слова рифмовал.

На планете, простой и жестокой,
Слишком долго искал он ответ,
Прошагал он всю тьму одиноко,
Обошёл он весь радужный свет.
И теперь он не с нами мечтает,
В этом мире теперь его нет,
И никто никогда не узнает...
Как был одинок поэт.

Неторопливо идёт день за днём,
Лишь для себя мы радости ждём,
К великому завтра всё время идём...
А поэт?
Все давно уж забыли о нём...