Стихийное рвётся, стучится
В вечернюю грусть фонаря
Свободным изгибом. А я
Не в белом, но истово чистом
От хруста снегов января.
Стою под завьюженным клином,
Считаю в считалке до ста
И жду, жду другого креста,
Нахлынувшего, как лавина,
И буквы смахнутся с листа.
Не вычесть седьмую седьмину
В седьмом поколенье эпох.
За вдохом всё следует вдох,
На выдохе станет невинным -
Из камушков в виде подков...
Из камушков...
© Copyright: Лили Акпыжаева-Тягницкая, 2021
Свидетельство о публикации №121010903213
Свидетельство о публикации №121010903213
Рецензии