Михаилу Юрьевичу Лермонтову

Тебе слова, певец Кавказа,
Я шлю и шлю через века.
Тому, кто не прищурил глаза,
Чья в небо поднялась рука.

Тебе поэт, ушедший в вечность,
Тебе, чья жизнь оборвалась,
Тебе, кому в словах беспечность,
Ценой кровавой обошлась.

Тому, кто написал те строки,
Тому, кто жил, творил, любил,
Тому, чьи не настали сроки,
Тому, кто друга не убил.

Прости меня за рифму эту,
Что не про смерть, а в дань Поэту.
Не написать, увы, не смог
Тебе, Герой, шестнадцать строк.

---

Я допишу ещё шестнадцать.
Прости, но я не смог подняться,
Где в небо поднялась рука.
Где смерть, увы, нашла Поэта
Того, кому все строки эти,
Кто пал на склоне Машука.

Когда-то ты просил отмщенья
За выстрел, светоч погасивший.
Тогда ты чуял, знал иль ведал,
Что шел по пушкинскому следу?
Что жизнь твою, увы, погасит,
Кто был по сути просто "бывший".

Рыдало небо в час отхода...
Она... за внука как за сына...
И отлучённый, год за годом,
Оплакивал тебя Мартынов.

И всё-таки шестнадцать - мало,
Как мало двадцати шести,
Когда тебя, увы, не стало,
И пробил час счета свести.

Однажды, но пока мне рано,
Друзей любя, простив врагов,
Я обрету свои Тарханы,
Оставив миру много слов.