Не идеал, убогая ничтожность,
Но девственниц, наверно, нет плохих,
Я формулу нашла для стерв возможных,
Для ненормальных женщин городских.
Мое стихотворение — подушка,
Которая трещит от дум по швам,
В котором рифмы — медные полушки,
Как наши дни, как жизнь сплошной бедлам.
Не будет места даже на ковчеге,
Его я представляю, как бювар,
Где каждый в ней спрессован в тесной щели,
С наклейкою "особый экземпляр".
Бог-ростовщик талант насыпет злата,
Откинет бирку с надписью "дефект"
И у виска покрутит виновато,
Что от моих теорий людям вред.
Нет идеала, нет и совершенства,
Нет шлюх, зато есть триппер в кишлаках,
Но есть любовь и вечное блаженство,
И чувство оказаться в облаках.
Склонюсь я низко буйной головою,
Что корень — человеческий инстинкт
И красный дым с рябиновой листвою,
Размытость акварельная с картин.
Как красный дым
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121010900276
Свидетельство о публикации №121010900276
Рецензии