Чувственность

Есть ощущение, что молния просит прощения за ярость свою. И ты вместе с ней не в раю, не в аду, а в чём-то тягуче-сладком, таешь на чужом языке шоколадкой имени своего. И ни одного лишнего запаха, цвета... Утро перышком ветра шеи твоей коснулось, и растянулось кошкой в нише подвздошья. Чувственность - это, когда всё можно, но всё  под запретом. А ты за массивной сеткой смотришь на то, от чего дрожь в пальцах. Чувствуешь себя тканью в пяльцах, - канвой, на которой проснулись цвета. Чувственность, это когда  здесь и там одновременно вспыхивает душа и кажется, сделав шаг, в штопор уходишь. И в чьём-то плену свободен  до вскрика, до буквы, до нежности. А воздух как будто режется глазами, губами, выдохом... И что-то блокирует выходы в спокойствие и размеренность. Ни в чем не уверен, но миллионы мурашек превращают волю в чашку с клубничным желе... В чувственности ты - хлеб, на который намазывают мягкое масло...