Ветер

Цепляясь за обрывки фраз, сказанных царицей...
Или не царицей, а её волшебной птицей. Или... тьфу, что за чепуха? Кто так пишет?

Ветер бушует за окном.
"Помнишь, что говорили на курсе писательского мастерства?" - шепчет внутренний критик. - "Каждый написанный рассказ вы должны переработать до состояния алмаза. Каждое творение должно быть опубликовано!"
"И что!? Сделаю плохо - опозорюсь? Посмеются? Пусть. Ерунда. Глупость - боятся позора!" - расхаживаю я по комнате, размахивая тетрадным листом.
Ветка ореха бьётся в окно.
"Зачем ты курс проходила? У тебя в голове перекати-поле гуляет. Толку никакого... Лучше не писать, чем писать так, как ты!" - внутренний критик не унимается.
Кладу лист бумаги на подоконник, вглядываясь в серые тучи.
"Всё имеет смысл. Тебя послушать - можно сойти в депрессию и ничего не делать!"
Вдруг ветер распахнул окно, подхватил лист с рассказом и унёс с собой.
Вот, чееерт.
Закрываю окно.
Так, и что там было? Хватаясь за... порывы ветра, как струящиеся нити...

Ветер стихает с каплями мартовского дождя.