прости, сынок
мастью — в яблоках инферно,
и с Олимп — размером . . .
С вечным сном вступать в сраженье — тратиться впустую :
неизбежность, канонадой, все мишени сдует.
В штыки — с ней, словно — с коммунизмом : мать родна,
утопии и тонущим, война.
Земли послепотопной одиссея, да и хроника
воспрянуть в мировой войне не раз мечтали. Но — никак :
Все бойни предыдущие, масштабами — локальные.
И летописцев потуги, отнюдь, не уникальные.
Но, в каждой подворотне местечковый есть устой :
Отрыжку кровную воспеть глобальной, мировой.
. . . Эра шумной душегубки за окном мотает срок . . .
В мезозойской, мы, родиться не смогли. Прости, сынок.
Свидетельство о публикации №121010809845