Будто глаза расстегнув на затылке, –
Всё бреду я исправно назад,
И порой обнимаю бутылки,
И бываю чуть-чуть грубоват.
Но и в бутылке спасения мало,
А если не пить – всё равно пустота,
Голова заведённая думать устала, –
Где взять здесь в природе на раны бинта?
Тыщи болезней внутри сколотились, –
Расплетать до конца своих дней,
Сотни дилемм все в миг усложнились,
Вместо берёз вижу множество пней.
Душу сильней выверну наизнанку, –
Горький плод давно переспел.
Брошу судьбе своей я приманку,
Вот и порох совсем отсырел.
Криком больным срывается голос, –
Он не поёт, не звучит, не басит,
Сколько уж было в жизни моей тёмных полос,
Но верую я, что путь мой дальнейший, –
Будет белою краской залит.
Будто глаза расстегнув на затылке...
© Copyright: Александр Сюляев, 2021
Свидетельство о публикации №121010800967
Свидетельство о публикации №121010800967
Рецензии