Бедный артист

Жил был когда-то самый бедный из артистов,
Стихи писал, картины, пел, плясал,
Квартиру он держал исправно чистой
От мебели и благ, что не снискал.

И вот, пришедши раз под вечер с пряных  улиц,
В груди сжимая запах до холста,
Он страшным криком дал, что все проснулись,
Зеваки в дверь, квартира то пуста!

Чего украли? Как никто не слышал?
И много слов кружилось как в бреду,
Сочувствовать могли лишь только мыши,
Печальным писком чувствуя беду.

Как ничего? Монеты или утварь?
И вправду ничего? Так что ж кричал
Воскресным богу посвященным утром?
Дурак, и совесть, видно, не встречал!

Собравшихся в толпе десятков глаз
Мольберт безлистный видеть не хватило,
Украденное сердце не алмаз,
Воров таких не поднимать на вилы.

Он столько лет смотрел в рисунок свой,
Всю жизнь отдал движениями в полночь.
Нашли в квартире чистой, но пустой,
Без криков в воскресение церковно.