Время ускользает из пальцев, из комнаты, из страны.
В правой трети сферы акцент для небесного полотна.
Мысли, тянущиеся вдоль горизонта, подобно ему - длинны.
И нелепо коротки тени, выпавшие из окна.
Разбежавшаяся тропинка утыкается сослепу в бурелом.
Ветер ищет шероховатости в зарослях тростника.
Я не вижу портрета в зеркале. Впрочем - и поделом.
Значит, надо его писать, а я и не начал пока.
Корабли пустыни заправляются в оазисе ключевой.
Разницы, видимо, нет, кто станет песком - падишах или смерд.
Но, если двигаться в будущее, осознавая - ради чего,
можно выйти в редакторы, и вычеркнуть из текста
смерть.
Время ускользает...
© Copyright: Олег Ракитский, 2021
Свидетельство о публикации №121010806165
Свидетельство о публикации №121010806165
Рецензии