Старый дом. Художник Ваха Майсурадзе

Старый дом. Художник Ваха Майсурадзе.
…старый дом обветшал,
И местами осыпалась
Штукатурка на нём,
И кирпич отсырел,
Но душа в нём жива,
Хоть бедой и пресытилась,
Ведь, бывало, что дом
Промерзал и горел…

Его град побивал,
Насмехаясь над окнами,
Заливали его
Проливные дожди,
И подвалы тогда
Все насквозь были мокрыми –
Не спускался никто
В них, увы, без нужды…

В нём рождалось дитя
Долгожданно негаданно,
И ногами вперёд
Выносили людей…
Эти даты, увы,
Не бывают угаданы,
Как реальный исход
Нереальных идей…

В нём являлась любовь,
И случалось сближение,
Жаль, не мог дом влиять –
Часто ссорились в нём;
У причины всегда
Есть своё продолжение,
Обостряется всё
Чаще ночью, чем днём…

Дом ночами не спал,
Незаметный обыденно,
Каждый шёпот и вскрик
Уловлял дом стеной,
И все тайны хранил
Как обычно, предвидено,
Потому что не знал
Себе роли иной.

Дом был частью забот,
О себе позаботиться
Дом никак не умел,
Не в природе его –
Коль случится нужда,
Ждал ремонта, как водится,
Но всему есть предел – есть предел у него.

А лоза проросла – мальчик выплюнул косточку
Лет тому пятьдесят, тот ещё был «пострел»,
А теперь он идёт, опираясь на тросточку,
И вздыхает о том, что «…вот дом постарел»…
08.01.21 (10.20-10.40)