в направлении горизонта

Мы в направлении горизонта
всех сомневающихся влечём.
Один отстанет, пожалуй, он-то
уж точно ведает что почём.
Другие - стадом, толпой, оравой,
а этот, видишь ли, хоть бы хны,
большой, смеющийся и кудрявый,
идёт с подветренной стороны
не вслед за нами, не в след ступая,
не прямо к цели - правей? левей?
Ему дорога, что ночь слепая
с глубокой складкой промеж бровей.
Мы все вперёд, он один - зигзагом,
идёт и что-то под нос бубнит,
он, вообще-то привычен к сагам,
он этим, в общем-то, знаменит.
Такой сказитель, на юмор падкий,
всегда смеющийся над собой.
Он видит наши с тобой лопатки,
хохочет громко, трясёт губой,
не чуя голода, жажды, горя -
ему что солнце, что снег - одно.
Идёт за нами, отстанет вскоре,
исчезнет - так уж заведено.
Он вечный странник, посланец свыше,
и горизонт ему ни к чему,
бормочет весело - я всё вижу,
и мор, и глад, и за ним - чуму.
Но всё проходит, пройдёт и это,
уж как-то выживем, не впервой.
Погаснет медленно скобка света
над крупной, огненной головой
и смех затихнет - уже он дома,
мы верим - этот обрёл свой дом.
Нам только жалко своих ведомых,
всех тех, кого в никуда ведём.