Пустота рассказ часть 1

Я никогда не ощущал такой внутренней пустоты, отрешённости такой. Смотрю на жену, на детей наших и не вижу чего-то настоящего, искреннего, притягивающего к себе. Всё ровно, спокойно, стабильно. Течёт река жизни медленно, размеренно, из берегов не выходит. Так и чего бы, казалось, беспокоиться и мучить себя? Все так живут... И ничего, проживают всю жизнь без сильных чувств, без одержимостей. Может, в этом и заключается истинное счастье? Но почему мы его не видим, не ценим? Имеем всё, и побираемся, прося у небес невероятной, сшибающей с ног любви...
Зачем она нам, мужикам, эта манящая, яростная страсть? На погибель, что ли?
Вот Катька - ну чем не жена? Красива, умна, добра, любит детей... Да и мужики на работе локти кусают от зависти.
Но не хватает мне чего-то. Чего вот только? Перчинки какой-то, наверно, капельки безумия в этом быте обыденном и предсказуемом на десять лет вперёд... А так ли она нужна мне, перчинка эта? Бочка мёда семейного счастья наполнена до краёв, выдержит ли она ещё ложку, но дёгтя?
Была у меня эта ложка дёгтя, чёрная как безлунная южная ночь. Но так давно была, что уже забылась почти. Уколола меня одна свободная путешественница по пустыне мужских сердец, как стрелой ядовитой сердце пронзила. Больно, страстно, ярко зацепила, как порезала, и беззаботно растворилась с первыми лучами июльского рассвета.
Что она искала? Куда шла? Мимо шла, задела ненароком шлейфом духов, и пропала в морской дымке. Нашла ли она во мне то, что искала на своём пути? Заполнила ли мной пустоту в душе, такую же, как и моя сегодняшняя? Буду думать, что да. Так спокойнее.
Не помню, откуда и как начала появляться в груди эта чёрная дыра, затягивающая в себя всё хорошее и выпускающая разрушительную черноту? Да и что стало причиной её появления, не понимаю. Возможно, та южная девушка, случайная, заблудшая овечка в стае волков. Она и сама не понимала, как рисковала... Чувствами своими, душой своей рисковала. А вдруг, влюбилась бы в меня, и не смогла забыть? Я бы себе не простил...
А теперь ей не могу простить. Любви не могу простить её, пылкой, отдающей, словно прикоснувшийся к моему сердцу и воспламенившей его. Не могу простить. Нечем мне пустоту эту закрыть, воронку от взрыва давно угасших чувств. И пепел отчаяния прикрывает теперь угли надежды на повторение истории...