лекарство

Так и живём, понемногу пишем,
вечно в корзине полно бумаг,
лампам, нaсмешливо всех слепившим,
наши сомнения - самый смак.
Пишем зачем-то, бумаги писчей
хватит на жизнь, растянуть - на две.
Водку заели духовной пищей,
мысли расправились в голове.
И не заметишь, что тело немо,
что над тобой подшутил Морфей,
что бесконечней любви - фонема,
что молчаливее - сдвиг бровей
у переносицы - тихо дремлем,
будит любимая - что ж ты тут...
Пахнет языческим чем-то, древним,
если в сочельник снега метут.
Перебираемся на постели,
чуть поворочаемся, встаём.
То ли писали мы в самом деле,
с теми ли жизнь провели вдвоём?
Лечимся беленькой от болезней,
кости поломанные растим,
слово - лекарство, любви полезней,
сколько болезных лечилось им.
Милая, чем бы нам разговеться,
я и не знаю уже. А ты?
Жизни босяцкой и смерти светской
инеем выращены цветы
прямо на стёклах светло и честно,
Бог отражается с двух сторон.
слово закончится - я исчезну,
но никуда не исчезнет Он.
Холодно и сведены ключицы,
не разболеться бы нам от чувств...
Слово. А чем же ещё лечиться,
милая... Этим-то и лечусь.