***
От блудных душ апостол Павел
Заколотил ворота Рая.
И я плыву к продажной славе
С кормы за борт бычки швыряя.
А ночь от глаз скрывает мили
Как сцену старые кулисы.
Семь футов бедствия под килем,
И в трюме копошатся крысы.
Волна с размаха бьёт о мостик,
Матросы прячутся в каюте,
Все разговоры о Норд-Осте
Не стоят и грошовой сути.
Страх волны двигает как горы,
Ушедший день сполна оплачен.
И неотступней кредиторов
Идёт по следу неудача.
В порту подаренная роза
Волною вырвана из пальцев
И нависает как угроза
Любовь пропащего скитальца.
Скиталец
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2021
Свидетельство о публикации №121010704633
Свидетельство о публикации №121010704633
Рецензии