Душа поэта малость истопталась

Душа поэта малость истопталась,
Но это вряд ли, господа, просто,
Ни как не знаю, как оправдать усталость,
Ведь, у меня все хорошо.

Хорошо? Да, хорошо. А что душа?
Думать смею, так бывает, не иначе,
Она одна внутри дела все вороша,
Бывает, от работы сей заплачет.

Мне то уж, кричать лишь в строчку,
Да даже так, по сути я не смею,
Чего мне плакать, мамкину сыночку,
Ведь жизни не видали, и не ломали шею.

Да, душевный разговор сложился,
С годами страшные мысли пришли,
Бывает подумаю, да лучше б уж спился,
И не видать всей людской блевотни.

Хорошо? Да, не очень. А что душа?
Думать смею, так бывает, не иначе,
Она одна внутри дела все вороша,
Бывает, все сильнее здесь заплачет.

Все там же, к слову, я сижу,
Не вижу я куда мне двинуть,
Поэтому, на этом рубежу,
Слова я вам смогу лишь кинуть.

Ори, дружище, ты ори не скромно,
Нам выход есть, но лишь один,
Напиться в темноте не скромно,
И выбирать все крепче вин.

Осуждаю, господа, вы слабы,
Зачем спивать свои года,
Вы лучше оцените свои масштабы,
Может дело найдется тогда.

Хорошо? Нет, не хорошо. А что душа?
Думать смею, так бывает, не иначе,
Она одна внутри дела все вороша,
Давно уже навзрыд и плачет.

Вы не нужны, и я не нужен никому,
Наши душевные цацки с соплями,
Нужны только нам и зеленому мху,
А я плачу за вино рублями.