Мяч

Привет тебе, неласковая осень.
Ни одного листа не подниму!
Пусть ветер их безжалостно разносит
И иней вяжет белую кайму.
Завален взгляд товаром для метафор,
Минутна слава, день и гонорар.
Беспомощен опять, как юный автор,
Не знающий, где чудо, где товар.
Влюбиться хуже дара стать пророком.
Копнешь реальность  - сам себе палач.
Листва теперь твои любые строки,
Да и душа - слетевший с поля мяч.
Бежать за нею? - там, где мяч проскочит,
Заблудишься и кости расшибешь!
Я стал из тех, кто знать ее не хочет.
Теперь о ней и память уничтожь!
Мячом другим, проверенным, стандартным
Мой первый гол и первая медаль.
Гордись, владей! Но мучит неотвратно
Сбежавший мяч, который я предал.
Он сгнил в кустах, и нет к нему возврата,
С годами звонче в сердце тот пинок!
Уже себя считаешь виноватым
Что не попал тогда хотя бы в бок.
Крепчай, трудись, мужай и будь при деле,
И будь любим, насколько повезёт!
Но этот мячик часть моего тела
И горечь всех достигнутых высот.