Борщ от поэта

Кипел напористо бульон,
Взъерошив яростную пену.
Поэт, то был, конечно, он,
Варил свой борщ обыкновенный.

Вертел в раздумьях корнеплод,
Был потрясён глубоким цветом.
Бордовый? Нет, не то, не тот..
Бордо! Так к свёкле с пиететом

Он подошел. Крошил,  крошил,
От ужаса глаза зажмурив.
Когда он руки обагрил,
В том месть узрел не муз, но фурий.

Свекольной пытки смывши кровь,
Услышал возглас страсти  громкой:
Ждала его ножа морковь,
Чтоб быть  нарезанной соломкой.

Зверел ревнивый дерзкий лук,
Он так завидовал поэту!
А тот, при виде этих мук
Рыдал безудержно. При этом

Морковь и лук пассеровал,
Любуясь золотом покрова.
Нагой картофель смирно ждал.
А рядом с ним белоголовой

Капусты праведный черёд.
Поэт же замер над томатом.
Когда у рифм взрывной полёт,
К борщу вернуться трудновато.

... В итоге был прекрасный борщ
Чеснок, приправы - всё как надо.
И прозаическая толщь
Поэту вовсе не преграда!