Цикл Белая Тетралогия

I. Люблю тебя. Зачем, не знаю...

Беспечно открываю глаза.
Постигаю пространство Вселенной.
Ночь - это просто красиво.
Хочу провести с тобой ночь.
Очень. Одну только ночь.
Я нарываюсь на грубости.
Я много совершил глупостей.
И сколько ещё совершу -
Одному только Богу известно.
Честно. Я буду стараться жить.
Жить по совести. Себя обрести.
И очень стремиться к тебе,
Ведь каждый шаг до этого дня
Не был частью меня...
Был не частью меня.

Я иду и не знаю, сколько осталось.
Может, тысячу лет, может, самую малость.
Только я до сих пор,почему-то, боюсь.
И боюсь неспроста скатиться опять в прозу жизни.
Не успеть забронировать наши места.
Но, как много бы шансов я не имел,
Не иметь ничего из того, что намерен так обрести
И к чему прийти, я, всё же, не безнадёжен,
Как не безнадёжен всяк,
Кто это хоть изредка осознаёт...

Часть меня - человек весьма целеустремлённый,
А раздолбая перевоспитать пока
Не представляется возможным.
Травить его бесполезно, да и зачем?
Остаётся либо договориться, либо усыпить,
Точнее наоборот. Вот и очередной поворот.
Но я, по-прежнему, искренне стараюсь.
Люблю тебя. Зачем, не знаю...


II. Венеция

Я бы хотел улететь в Венецию,
И это бы вовсе не был конец
Нашей истории счастья
Это бы лишь послужило началом.
Хочешь возьму билеты,
Сам оплачу по безналу,
Сам подберу нам домик,
Сам застелю кровать,
Мы непременно на ней ляжем спать.
Ведь ты понимаешь,
Какая всё это малость. Мелочь.
Момент в пространстве веков,
Которые я хочу провести с тобой
В Венеции. В маленьком домике
На этой уютной кровати...


III. Снежинка / Сигареты

Когда я рисую снежинку, чтобы начать писать новый рассказ о нас, я по-дурацки себе улыбаюсь. И я вижу цвет твоих глаз. И я помню тот прищур, пропитанный счастьем и смыслом. И я слышу тот серый дым коромыслом от каждой из тех двадцати, что перебивали наш близкий, бессмысленный, но такой нужный мне диалог. Тех, которые были лучшими шоу-эффектами для зрелищности твоих глаз. Для нежности моих фраз. Для атмосферы тебя и меня. Нас.


IV. Письма

На дух не переношу этого мрачного грубого циника, эгоиста, который не спит ночами, а лишь, обложившись листами, строчит и строчит нелепые письма. В которых, скорей, никакого смысла, чем что-то вышло. Или напротив, которые панацея, когда кто-то не греет, не обнимает, но как, блин, приятно, что кто-то тебя понимает, читая дурацкие письма. В стихах или прозе, или в нечто среднем, преисполненном наречий - любимой моей частью речи. Довольно. Погасли свечи. А значит и нам пора. Уснуть. Угаснуть. Новый день начать с головой ясной. Полной совсем иных задач. И ни на секунду не вспомнить ни о тебе, ни о тех идиотских письмах, которые я посвящаю тебе двумя видами своих почерков - каллиграфическим и докторским "демагогических" наук. Ах, если б я был паук, ведь лапок тогда было б восемь! А значит по восемь писем на каждые двадцать минут. Тогда бы мне точно хватило времени все рассказать тебе. И, в общем, не важно, сколько они живут...

2019 г.