без вины виноват

Беду к беде я собирал до кучки.
Когда невзгоды все пучком сошлись,
Воскликнул я: а какова текучесть
И внутреннее трение души?!

Способность к деформации под гнётом?
Упругость, эластичность на разрыв?
Есть для души непыльная работа -
Страдания с раскаеньем навзрыд.

Любимая российская забава:
Препятствие создать и обойти.
Ходил и я налево и направо,
Сбиваясь с панталыку и с пути.

Всё списывал на рок, в висты и в пулю,
И было оправдание: приказ!
Прижав к ногтю, казалось бы, согнули -
В который раз… в который раз.

Я сожалел - и убивал исправно…
Я сожалел - и нажимал курок…
Спроси меня: «А по какому праву?!» -
Ответы знал мой замполит-парторг.

Он строгий поп… а наша хата с краю…
Страна моя… ежовых рукавиц…
И есть Устав - незыблемый, сакральный -
Что для него пяток чумазых лиц?

Какой с нас спрос? - С солдатика, с летёхи?
Нам было чем запить и чем заесть…
Да… убивать и быть убитым - плохо…
Мы не подсудны, Ваша Честь!

А Судьи кто? Властители? Эпоха?
Я сам себя давно приговорил…
Болит душа, разбитая в лепёху:
Жаль не убил… ещё десяток рыл!

Их имена вросли в меня подкожно,
Но щёлкали покорно каблуки.
А так хотелось съездить им по роже! -
… зато есть внук по имени Лука.