Как червь

В музее на стене, в старинной раме
Картина маслом, мастера Рюмбро:
Перед трактиром весело селяне
Танцуют джигу, виски пьют, ситро.

На ней поют и пляшут под гитару,
И залихватски водят хоровод,
Частушки бьет в рубахе красной парень,
Наверно, надоел ему гавот.

Снег падает, душа поет тревожно
И прошлое грустит издалека,
Перед картиной я крещусь набожно,
В ней пародист дает щенку пинка.

Люблю картины старые голландцев,
Где пинту пива держит хлебороб,
Пастушки с голым торсом в вихре танца
Несутся, с визгом падая в сугроб.

Мне слышится под ропот фортепьянный,
Как пьет Сатир украдкой самогон,
В развитии оставшись грубияном,
Точнее, примитивом и козлом.

Нет капли лжи в моем стихотвореньи,
Как бьется подо льдом в тисках река,
Как чернь вопит без всякого сомненья
И оскорбляет автора стиха.

Я словно луч во тьме ночной кромешной
Костяк анализирую веков,
Немного легкомысленно, беспечно,
Грызу, как червь, истории остов.