Имя

Онемела рука. В плече отдаётся
колокольных излишеств хрустальный звон.
Может, это мне по утру воздаётся
за свершённый совсем не туда поклон?..

Может, это меня за мои печали
достаёт всемогущего Б-га длань,
столь изысканно щедрая здесь в начале,
но настолько пустая в итогов рань.

Может, снова во мне заиграло пламя
разожженного варварами огня
в недостроенном вашим покорным храме,
где никто не хотел окрестить меня?..

Или предок далёкий, как диск Урана,
вдруг решил, что способен и не спеша,
выбивать из грудины моей титана,
не успевшего выяснить, где душа?..

Так, наверно, и я осуждать не буду
беспокойных убийц, что спешат во тьме
ухватить хоть немного земного блуда
да весёлых заплаток к своей суме.

Мне ведь тоже важны небеса да реки,
уносящие рвавшихся в первый ряд.
Если жизнь растворяется в человеке,
то, наверное, кто-то и смерти рад.

Я не стану ломиться в чужие двери
за спасением мертвых, пока живых
кто-то, сам не безгрешный, грехами мерит,
поддавая раскаянием под дых.

Перепеть за мотивом мотив? Согласен!
И пускай я не помню реальных нот
переложенных бесом на оды басен,
всё равно, я уверен - Господь поймёт

и с улыбкой блаженной однажды примет
бормотанье заблудшего в этой мгле
ради веры в сокрытое где-то имя,
узелками завитое на петле.