От чего на душе, нестерпимым повеяло холодом?
И не видно не зги... И не ясно, что ждёт впереди...
Будто, вместо неё - мертвый слиток фальшивого золота,
С обречённой тоской, обессиленно замер в груди...
Для чего пустоту, леденящую, ощупью пробую,
Не понять никогда, по недвижимым, бледным губам.
Круг за кругом плетусь, по звенящим осколкам, без обуви,
В илюзорном бреду, по своим же кровавым следам...
Никого не коснусь, в полумраке дрожащими пальцами,
Только серая пыль, в отраженьях разбитых зеркал...
Ни души в номерах, где нам больше не быть постояльцами...
Где прощаясь с тобой, безвозвратно себя потерял...
Номера
© Copyright: Роман Рудневский, 2021
Свидетельство о публикации №121010508978
Свидетельство о публикации №121010508978
Рецензии